Бейрут

Странно, но в мире не так много городов, которые мне бы хотелось не просто посетить, но прочувствовать, осознать их ментальность, городов, атмосферой которых можно пропитаться и не разрушаться, а обогатиться ее осознанием...



Во время, когда нити глобализации новыми джунглями овивают поселения и превращают их в мегазверинцы из стекла и бетона, а страны стремятся к построению пост-индустриальных "информационных" обществ, лишь некоторые места сохраняют свои исторические ценности незыблемой частью коллективного городского эго...



Если бы мне предложили назвать навскидку несколько городов, которые я бы мечтал видеть из окна на протяжениe мало-мальски длительного времени, то покажется, на первый взгляд, странным, что среди них будет очень мало городов "цивилизованного Запада".



Бейрут - город, который я назвал бы одним из первых. Его исторические общины очень интересно взаимодействуют друг с другом, и в какую бы беду ни попала страна Ливан, чьей столицей Бейрут является, город этот доказал, что даже гражданская война и оккупация не способны сломить исторический, по-восточному шумный, но, вместе с тем, строго и системно организованный, хотя и кажущийся хаотичным, уклад жизни бейрутских буржуа. Да, буржуа - ведь Ливан, как и Сирия, был французской колонией и французское влияние заметно во всем - в стиле постойки города, в системе госуправления, в отношении к жизни...



Народ Бейрута состоит из многих общин, и у каждой из них есть свои районы в городе... Наиболее значительная община Бейрута - маронитская, это арабы-последователи учения одной из ранних христианских сект. Другие общины - мусульман-суннитов и шиитов, а также армянская община имеют серьезное влияние...



В Бейруте есть архитектурные памятники всех вероисповеданий и культур региона - большинство из них очень интересны и создают необычайно насыщенный колорит города... Их было бы намного больше, если бы не бомбардировки и не война в Ливане. После 17-летней войны город оправился не вполне...



Но понемногу Город вновь оживает, встряхивается, набирается сил...



Голубиные скалы - естественный природный памятник Бейрута. Местные жители приходят к ним, спасаясь от городского шума и суеты...



Мерные волны Средиземного моря напоминают, что именно Финикия - нынешний Ливан - дала миру первых великих мореплавателей, первый алфавит... Совсем недалеко развалины Тира - с тех мест царь Хирам переплавлял кедр царю Израиля Соломону...



Тут же армянский район Бурдж Хамуд - здесь готовился к героическим поступкам, совершая не столь героические, Монте Мелконян...

---

Свадебные традиции

Еще с детства помню захватывающие рассказы бабушки и недовольные - матери о том, как проходили их свадьбы. Моя мама - человек не традиционалистского толка, всегда противилась всякого рода "деревенскости" и "отсталости", в этом плане совсем не чета бабушке, воспитанной в интересном сплаве армянской народной культуры, устоев Российской империи и "морального облика Советского человека". Кстати, они - свекровь и невестка - никогда не понимали друг друга, и не только из-за векового противостояния этих видов, но и из-за разницы в мышлении; но всегда была грань, переступить которую в отношениях не позволялось никому, а когда моя мама однажды по-неопытности позволила себе попробовать подобное, то ее свекровь - моя бабушка - была просто-напросто удивлена...



Традиция и "новое мышление" (неважное какое - "совковое", "фирменное" или "макдональдсовское" - сколько конфликтов и "бомб замедленного действия" в отношениях закладываются именно при столкновении этих двух непонятностей?! Насколько совместимы традиции и, на этот раз, сегодняшний, XXI век?



О традиционной армянской свадьбе можно почитать здесь

---

"Erb Qristos kser sire tshnamud, ayn aden der turqe cher eghats"

/Когда Христос говорил "возлюби врага", в то время турков еще не было/



поговорка.

@музыка: Galway Shawl

---

Паспорт

Значит ли он что-то для нас? Насколько ваше гражданство влияет на ваше мировоззрение? Ощущаете ли вы себя гражданином своей страны и испытываете ли уважение к документу, удостоверяющему ваше гражданство? Помните: "к любым чертям с матерями катись любая бумажка, - но эту я достаю из широких штанин дубликатом бесценного груза..."? (Если кто не помнит, Маяковский, "Стихи о Советском паспорте".)



Мне бы хотелось увидеть здесь ваши ответы, уважаемые дневниковцы.

@музыка: Adanayi Voghbe

---

Незнакомые лица

Наум Гребнев.

1921, Харбин – 1988, Москва



Перевел больше сотни книг с различных языков...



...считал, что в русской поэзии есть мастера, у которых хороши все переводы до единого: Маршак и Пастернак (не знаю, написал ли он где-нибудь так прямо, но так прямо сказал мне в 1980 году)... (из воспоминаний знакомого)



Переводил средневековую армянскую литературу, включая "Нарек"...



Несколько примеров его перевода - далее...



АМАМ АРЕВЕЛЦИ





(IX в.)





* * *



Отец Небесный, раб Твой незаметный

Взывает к милости Твоей несметной.

Прошу: мне по грехам не воздавай!

Не расточай Свой правый гнев ответный,

Меня за прегрешенья не карай!

Из всех, кто смертен здесь и кто бессмертен,

Лишь Ты один велик и милосерден.

И хоть я шел по ложному пути,

Я смерти убоялся, и лукавый,

Злой враг меня склонил на путь кровавый,

Я все-таки молю Тебя: «Прости!»



Спасенья ради, а не ради злата

Великий грех я совершил когда-то.

Когда враги ступили на порог –

Убийца, я убил родного брата,

Послав людей своих в его чертог.

Хоть будет и заслужена, и свята

Любая по грехам моим расплата,

Всё ж я молю: «Прости, Великий Бог!»



О Господи, когда-то в страшный час

Давида – псалмопевца и владыку –

Простил Ты и от страшной кары спас;

Так отпусти и мне мой грех великий

И огради от новой крови нас,

Оборотись к нам просветленным ликом –

Я лишь о том молю Тебя сейчас!



О Господи, столь тяжки прегрешенья,

Я столь тяжелым очернен грехом,

Что мне уже не заслужить прощенья

Ни ныне, ни когда-нибудь потом,

Но, как Манассия, я в исступленьи

Прошу: «Прости меня в грехе моем!»





НЕРСЕС ШНОРАЛИ





(1102-1173)





СОЛНЦЕ ИСТИНЫ



Солнце истины пламень любви запалило,

Лед неверия, камень греха растопило.

И ростки показались на древе сознанья,

Исторгая пьянящее благоуханье.



И на грешной земле зацвели, зашумели

Дерева, что в раю красовались доселе.

И доселе мерцавшие в небе светила

Провиденье на грешную землю спустило.



Призывает Спаситель на пир Свой небесный

Верных воинов рати Своей бестелесной,

Но и смертные мученики и провидцы

К бестелесному сонму должны приобщиться.



Укрепили их дух, укротили сомненье

Муки Господа, чудо Его воскрешенья.

И явились на пир вереницы гостей

В одеяньях, окрашенных кровью своей.

Обессмертил великий Господь естество

Смертных латников воинства Своего.





МАРТИРОС КРИМЕЦИ





(?-1683)





ВИНО



Вино веселить тебя будет,

В тебе веселье пробудит.

Коль выпьешь, чем-то заев,

Забудешь ты горе и гнев

И будешь бесстрашен, как лев.



Прими совет ненапрасный:

Вино в стеклянный бокал

Налей, чтоб тот запылал.

Он станет розою красной,

Наполнясь живым огнем,

И ты отразишься в нем.



Но пусть, ради Господа Бога,

Не льется вино через край.

Ты пей, но хотя бы немного

Водою вино разбавляй.





БАГДАСАР ДПИР





(1683-1768)





НЕ ПЛАЧЬ, СОЛОВЕЙ



Полно, не причитай, не сетуй и не скорби,

Ты мне забыться дай, ран моих не растрави.

Лучше не поминай горькой моей любви.

Слез горючих не лей, не плачь, печальная птица, –

Твоя беда, соловей, с моей бедой не сравнится!



Чья-то злая рука ставит мне сотни препон,

И далека, далека та, в кого я влюблен.

Боль и твоя тяжка: с розою ты разлучен,

И все-таки слез не лей, не плачь, печальная птица, –

Твоя беда, соловей, с моей бедой не сравнится!



Ты, улетая на срок, к розе вернешься опять.

День возвращенья далек, всё же он должен настать.

Я ж навсегда одинок, мне милой не увидать.

Слез понапрасну не лей, не плачь, печальная птица, –

Твоя беда, соловей, с моей бедой не сравнится!



Зря ты грустишь, соловей, зря ты клянешь весь свет.

Много на свете роз, и каждой прекрасен цвет,

А схожей с милой моей красавицы в мире нет.

Слез горючих не лей, не плачь, печальная птица, –

Твоя беда, соловей, с моей бедой не сравнится!

@музыка: нигуним

---

Обнаружил в сети вебсайт со множеством интересной информации о странах мира:



http://www.krugosvet.ru/

---

"Патрэбна"

Патрэбна



Дзеці-бежанцы — усе роўна ж дзеці.

І адкуль бы мы ні былі,

Патрэбны нам сонца і вецер,

І каб аблокі па небе плылі.

У мяне на радзіме палае

Вайны неабсяжны пажар,

Я вочы рукой закрываю,

А бомбы ляцяць прама ў твар.

Не вайны — хачу міру,

Не стрэлы патрэбны і плач,

Каб тата мой не загінуў,

Каб матуля не сівела за ноч.

Патрэбна мне мірная раніца

У ззянні яскравым агня!

А калі ж яна не надарыцца,

То напэўна не будзе і дня?

Патрэбна любоў мне не жаласць,

Патрэбна спагада — не злосць,

З сям'ёю сустрэцца — радасць,

Каб усім нам добра жылось.

Патрэбны сябры мне і кніжкі,

Патрэбен і сонца прамень,

Патрэбен месяц і знічкі

І кіпарысаў лагодненькі цень.

Патрэбны мне родныя горы,

Дзе бяжыць ручаёк, як жывы.

Патрэбны высокія зоры

І іх след, што на моры дрыжыць.

Патрэбна мне ўсмешка матулі,

Патрэбен бацькоўскі наказ.

І ласка бабулі, і казкі дзядулі,

Патрэбна ўсе гэта й не раз.

Але найбольш мне патрэбна Айчына,

І ты мне даруй, Беларусь!

Мяне прыняла ты як сына,

Але ў думках і марах я на Радзіму імкнусь.



Дзеці-бежанцы, як і ўсюды — дзеці,

І адкуль бы яны не былі,

Патрэбны ім сонца і вецер,

І каб аблокі па небе плылі…

@музыка: Elgar, King Olaf

---

...когда комментарии излишни, но написать что-то нужно, обычно пишется неусветная чушь. поэтому - вот, изнутри:



Я обращаю сбивчивую речь

К Тебе, Господь, не в суетности праздной,

А чтоб в огне отчаяния сжечь

Овладевающие мной соблазны.

Пусть дым кадильницы души моей,

Сколь я ни грешен, духом сколь не беден,

Тебе угодней будет и милей,

Чем воскуренья праздничных обеден.

Мой стон истошный, ставший песнопеньем,

Прими не с гневом, а с благоволеньем.



Из дальних келий, с тайных уголков

Достал я слово, как со дна колодца,

Пусть дым сожжения моих грехов

К Тебе, Всемилосердный, вознесется!



Григорий Нарекский, (951-1003)

@музыка: DDT, "Я зажег в церквах все свечи..." [Свечи]

---

Кто вас теперь, целуя, рвет..?

ПЕСНЯ СИАМАНТО



Кто вас теперь, целуя, рвет,

цветы нагорий Вана?

Какой охотник в дол несет

лань моего Сипана?



Есть остров, как зрачок в глазу,

средь вод седых и старых.

Я помню матери слезу

под сводом Ахтамара.



Кто вас, целуя, пригубит,

о родники родные?

Голубка сирая взлетит.

Селения пустые...



Кто смотрит ныне в бездну вод

там, где мое гнездовье?

Ягнят в прохладе гор пасет

весенней буйной новью?



Цветы в родимой стороне,

душа лугов Сипана...

Чьи слезы донесли ко мне

вы, облака над Ваном?



Ованнес Шираз



ВАН



Старинный край, дивный край - Ван. С детства с пристрастием наркомана вглядывался в старые блеклые фотографии города и моря... Запоями слушал рассказы о городе старика-ванца, жившего в соседнем с нами тбилисском дворе...



Сейчас, когда думаю о колорите армянскиx городов, всегда проскальзывает мысль - а как было всё там, на Западе? А ведь Ван - совершенно особенная жемчужина нашей короны...



Сегодня старый город уничтожен, его больше не существует: непосредственно рядом с Ваном построили другой населенный пункт с тем же названием...



По преданию, во время купания в озере, богиня Астхик вынуждена была простирать туман над озером, чтобы собравшие на горе Сипан армянские боги не видели ее наготы.

@музыка: Harut Pambukchian, "Akhtamar"

---

Navigatio Annalis, VI Глаза

Снова её взгляд. Спокойный, светящийся добротой, искренний и родной, как восxод, отраженный в Озёраx... Он везде. Её обнимающие душу бирюзовые глаза - они повсюду...



Шквальный ветер, чуть дважды не перевернувший лодчонку Брендана, прошёл совершенно незамеченым...



Штиль...



Двое резвыx, xитро улыбающиxся глаз, устремлённыx в глубины сердца... Куда скрыться от ниx?! Где искать иx?..



За что?..



Тьма, неспешно, словно старая латинская матрона, стала собирать свое серое одеяние... Еще немного, и издали опять приветливо выглянет Солнце - оно уже просыпается за горизонтом... Ещё немного... Ещё одну вечность - и Рассвет сменит эту бесконечную ночь...

---

...обрывок монолога...

К. джан, сама идея, что в браке можно быть несчастливым, идет к нам с Запада. Она - следствие той идеи, что мужей (жен) можно выбирать. А если так, то понятно, что один лучше (с ним счастливее), другой хуже, иначе и быть не может. Бабушки наши знали, что выбирать нельзя, муж - до смерти. Плохой, хороший, добрый злой, умный глупый - до смерти. Он мог попасть в тюрьму, потерять здоровье, разориться - но он Муж и есть Семья, соответственно надо терпеть внешние обстоятельства и хранить семью ибо иначе невозможно. Сельская армянская женщина и сейчас живет в норме так. Городской же обьяснили уже что браки бывают хорошие и плохие, что можно выбирать. Но ведь женской природе противно выбирать. Вот они и мечутся: счастлива-несчастлива, любила-разлюбила. Стали они в результате этого менее, а не более счастливы, мне кажется. Когда ты имеешь не мужа, а бизнес- и секс- партнера - ведь всегда можно его потерять, понятно что и женщины могут быть одна лучше другой. Вот и мечутся. На самом деле жена ведь это как мама, маму поменять и выбирать нельзя. Если мама заболела, будешь ухаживать за ней, а не менять ее. Если мама озлобилась, будешь гладить по головке и пытаться утешить, если мама не помогает тебе еду готовить, приготовишь ей сам(а).. И будешь счастлив(а), пока мама жива...



...Никакого выбора на самом деле нет, общество потребления не может его предоставить в принципе - выбор мужчин как перчаток приводит к дебилизации и ликвидации выбора как такового...(c) Norayr

---

К слову...

Был в Украине в январе...



Может быть, перееду когда-нибудь туда - пожить год... Захватывающая страна. Ни на что не похожая.



В Беларуси тоже был. И понимаю теперь, что Лукашенко они заслужили...

@музыка: Гринджоли, "Разом нас багато"

---

TMQ

Мы всё узкими горными тропами... Извилистыми путями

Сами. В одиночестве, в кругу друзей, гуртом, родом...

Под ноктюрны Шопена, стихи "о прекрасной даме"

Годами... Или ночью глухонемой в романтическом сне

Сoдом... Идём. И становимся. Миг. Человекопоезд

На наезженую колею несёт ко мрази в грязи

Или к сонму святых; и пока у меня есть совесть,

По-немецки сложу: "Ich erinnere mich an Sie"...

До свидания снова - пусть ждать чуть подоле придется,

Что уходит красивым, святым во святое вернется...

---

Сергей Есенин "Черный человек"

Сергей Есенин "Черный человек"





Друг мой, друг мой,

Я очень и очень болен.

Сам не знаю, откуда взялась эта боль.

То ли ветер свистит

Над пустым и безлюдным полем,

То ль, как рощу в сентябрь,

Осыпает мозги алкоголь.



Голова моя машет ушами,

Как крыльями птица.

Ей на шее ноги

Маячить больше невмочь.

Черный человек,

Черный, черный,

Черный человек

На кровать ко мне садится,

Черный человек

Спать не дает мне всю ночь.



Черный человек

Водит пальцем по мерзкой книге

И, гнусавя надо мной,

Как над усопшим монах,

Читает мне жизнь

Какого-то прохвоста и забулдыги,

Нагоняя на душу тоску и страх.

Черный человек

Черный, черный!



"Слушай, слушай, -

Бормочет он мне, -

В книге много прекраснейших

Мыслей и планов.

Этот человек

Проживал в стране

Самых отвратительных

Громил и шарлатанов.



В декабре в той стране

Снег до дьявола чист,

И метели заводят

Веселые прялки.

Был человек тот авантюрист,

Но самой высокой

И лучшей марки.



Был он изящен,

К тому ж поэт,

Хоть с небольшой,

Но ухватистой силою,

И какую-то женщину,

Сорока с лишним лет,

Называл скверной девочкой

И своею милою.



Счастье, - говорил он, -

Есть ловкость ума и рук.

Все неловкие души

За несчастных всегда известны.

Это ничего,

Что много мук

Приносят изломанные

И лживые жесты.



В грозы, в бури,

В житейскую стынь,

При тяжелых утратах

И когда тебе грустно,

Казаться улыбчивым и простым -

Самое высшее в мире искусство".



"Черный человек!

Ты не смеешь этого!

Ты ведь не на службе

Живешь водолазовой.

Что мне до жизни

Скандального поэта.

Пожалуйста, другим

Читай и рассказывай".



Черный человек

Глядит на меня в упор.

И глаза покрываются

Голубой блевотой, -

Словно хочет сказать мне,

Что я жулик и вор,

Так бесстыдно и нагло

Обокравший кого-то.

. . . . . . . . . . . .



Друг мой, друг мой,

Я очень и очень болен.

Сам не знаю, откуда взялась эта боль.

То ли ветер свистит

Над пустым и безлюдным полем,

То ль, как рощу в сентябрь,

Осыпает мозги алкоголь.



Ночь морозная.

Тих покой перекрестка.

Я один у окошка,

Ни гостя, ни друга не жду.

Вся равнина покрыта

Сыпучей и мягкой известкой,

И деревья, как всадники,

Съехались в нашем саду.



Где-то плачет

Ночная зловещая птица.

Деревянные всадники

Сеют копытливый стук.

Вот опять этот черный

На кресло мое садится,

Приподняв свой цилиндр

И откинув небрежно сюртук.



"Слушай, слушай! -

Хрипит он, смотря мне в лицо,

Сам все ближе

И ближе клонится. -

Я не видел, чтоб кто-нибудь

Из подлецов

Так ненужно и глупо

Страдал бессонницей.



Ах, положим, ошибся!

Ведь нынче луна.

Что же нужно еще

Напоенному дремой мирику?

Может, с толстыми ляжками

Тайно придет "она",

И ты будешь читать

Свою дохлую томную лирику?



Ах, люблю я поэтов!

Забавный народ.

В них всегда нахожу я

Историю, сердцу знакомую, -

Как прыщавой курсистке

Длинноволосый урод

Говорит о мирах,

Половой истекая истомою.



Не знаю, не помню,

В одном селе,

Может, в Калуге,

А может, в Рязани,

Жил мальчик

В простой крестьянской семье,

Желтоволосый,

С голубыми глазами...



И вот стал он взрослым,

К тому ж поэт,

Хоть с небольшой,

Но ухватистой силою,

И какую-то женщину,

Сорока с лишним лет,

Называл скверной девочкой

И своею милою"



"Черный человек!

Ты прескверный гость.

Это слава давно

Про тебя разносится".

Я взбешен, разъярен,

И летит моя трость

Прямо к морде его,

В переносицу...

. . . . . . . . . . . . .



...Месяц умер,

Синеет в окошко рассвет.

Ах ты, ночь!

Что ты, ночь, наковеркала?

Я в цилиндре стою.

Никого со мной нет.

Я один...

И разбитое зеркало...



14 ноября 1925

---

А перемены не заставили себя долго ждать... 14:50, 15 Июля 2004 г. Началась перемена. Посмотрим, насколько она продлится. Ничто не вечно под луной, ничто не вечно...

---

Дьявол и "квартирный" вопрос или c'est la vie

Ничего себе заголовочек Осталось написать текст. Только кому он нужен - зловещий, тёмный, уродливо-ухмыляющийся смысл его наверняка не послужит никому к добру. А может написать всё же? Опубликовать разведданные, так сказать? Назло врагам?! Если кто не понял, то это мой мыслительный процесс сейчас протекает. Примитивный? Аминь!



Дело в выборе. Просто и ясно. Червь с правами человека. Имени Достоевского. Просто не с руки стало жить в бессознании. С кем бороться? Выжить бы... И зачем? Ну цель же есть... Оправдывает ли она средства? И что с этого в итоге? И-то-го - и-че-го? И самое главное - зачем?! А вот это знать дано не каждому... Вот где, собака, собака зарыта... Дьявольщина... Свят-свят...



А что нам надо - да только свет в оконце.., сигарета в зубах, чай на столе...



Вот вот... Именно...



Уходим на перемену...

---

Ненавижу Лондон

Ну есть же города, которые просто невозможно терпеть... Вот один... Где мой Уэльс... Где Шотландия... Где Ирландия... ? Тут есть всё, в этом Лондоне, вместе с тем тут ничего нету, совершенно... Шумно только...



Поражен тем, что сюда кто-то еще зачем-то заходит и даже сохранились "постоянные читатели"... Поклон...

---

Закончилось.

Моё пребывание здесь. Двоим здесь мне нужно сказать особенное спасибо, это Старина Богги и трудный ребёнок. Без Вас мне здесь было бы неинтересно. Настало время двигаться. Физически, да и морально. Скучать буду. Иногда заглядывать - тоже. Обновляться - более нет.



Мира всем.



Убираясь - убирайся, сказано же... ))

---

Есть страна красивее на этой планете? Если есть, то их очень немного...

---

Встретились в Багдаде...

Священник багдадской Армянской церкви, Симон Габриэлян и солдат армии США Джон Мергерян.